Eran tristes los tangos

Eran tristes los tangos,

era triste tu calle en las tardes de invierno

y se torció mi cuerpo como un trapo arrugado,

cuando te dije adiós y era para siempre.

Yo, que te quise tanto, que hubiera permitido

que minaras mis sueños con todo tu desprecio,

incluso que me amaras solamente a ratitos.

Pero para tu hambre no bastan mis entrañas.

Hoy también suena un tango y sigo aquí tapiando

mis huecos con mentiras. El odio no me basta,

ni siquiera el olvido te ha dejado más lejos.

Bastan solo las notas acuosas de un piano

o tu  olor impregnado en las cosas más tristes.

Dedico el desamparo en cada amanecer,

a vendar estos huesos que tú vapuleaste.

Las llagas no se cierran, no las mitiga el tiempo.

La intemperie es la patria de los abandonados.

                   Rocío Hernández Triano, Viento de cuchillos